| | Для Вадим Росин: Спасибо, Вадим, рада видеть. Сонет всё-таки забавная форма, люблю. :))) У меня еще есть действительный и тренировочный - из последнего. Тоже, вроде, ничё так получилось. :)) |
|
| | Для автора: Обалденный сонет!!! |
|
| | Для автора: Мирра, кое-что хочу спросить. Личку не скажешь? |
|
| | Собирая сетями бредущие в тени стада
пробираясь меж терний стихов и полночного бреда
забираюсь на крышу и выше не вижу завета
чем бегущая в кущи кристально-святая вода
упаду я в неё как листва и лови не лови
улечу вместе с ней растворюсь под карельскою глыбой
лишь вздохну я тревожно заброшенной на землю рыбой
обжигаясь травою и солнцем прошедшей любви
как то так...
навеяло что-то :))) |
|
| | крестьяне суки, сам я, кобелём,
тружусь на ниве той и ниве этой
с приветом к тем, кем восхищён,
как пивом в жаркий летний вечер.
|
|
| | Для Черный: Саш, вот ты так же пишешь, как и я. Обожаю... Этот мой сонет был в комментах на самиздате, на конкурсе памяти Владимира Резниченко (одного из самых мне близких по духу людей, хоть лично и не была с ним знакома, к сожалению...), сочинялся со скоростью набора, а я ить довольно быстро топчу батоны, многолетняя практика... Не умею я обдумывать - когда прёт, тогда и прёт.
И вот опять - спасибо за инспирацию...
***
смотри я вижу то же что и ты
в преддверии невиданного чуда
мои слова надежды и мечты
приходят никуда из ниоткуда
пусть на осине треплется иуда
глаза его предавшие пусты
я мою пол на кухне ждёт посуда
рукой моей рождённой чистоты
я жду тебя появишься ли ты
очей твоих два чётких изумруда
сверкнут вдруг из кромешной темноты
ты не христос не кришна и не будда
но ты изъял меня из суеты
и прочь унёс как радуга гаруда
во бля... хуйня какая...
Это не тебе, Саш... Михе... Но и тебе тоже.
ыыы, опять накатило светило...
***
архангел михаил мне говорил
не помню что но это было важно
под сенью охуительнейших крыл
он выражался матом трёхэтажно
со мной в одну ноздрю кальян курил
и улыбался грозно и вальяжно
я вся своя от бреста до курил
всегда жила и думала отважно
а он на все понты легко забил
и мне сказал люблю...
|
|
| | Для Болт: Гы, так ведь могучие... :)))) |
|
| | какой же искуснейший язык! какое-то почти рецепторное удовольствие. у стиха же множество сфер влияния на сознание, млечное от внемления, прости за графоманство в игрищах семиотического - я рос на Набокове, а Владимимр был порой Божественно Пошл - чем, видать, и заразил... этот вот твой стих визуально - "дизайнерски" - настолько безупречен, златорассечен и феншуен, что хочется, протерев глаза, выколоть их насовсем - чтобы не искушать более эмпрессию совершенности... счас попробую подобрать что-нибудь более-менее достойное, конечно не сонетной, увы, композиционности у излюбленных мною... вот. это Сергей Гаедлевский: ...
"Это праздник. Розы в ванной.
Шумно, дымно, негде сесть.
Громогласный, долгожданный,
Драгоценный. Ровно шесть.
Вечер. Лето. Гости в сборе.
Золотая молодежь
Пьет и курит в коридоре,
Смех, приветствия, галдеж.
Только-только из-за школьной
Парты, вроде бы вчера,
Окунулся я в застольный
Гам с утра и до утра.
Пела долгая пластинка.
Балагурил балагур.
Сетунь, Тушино, Стромынка —
Хорошо, но чересчур.
Здесь, благодаренье Богу,
Я полжизни оттрубил.
Женщина сидит немного
Справа. Я ее любил.
Дело прошлое. Прогнозам
Верил я в иные дни.
Птицам, бабочкам, стрекозам
Эта музыка сродни.
Если напрочь не опиться
Водкой, шумом, табаком,
Слушать музыку и птицу
Можно выйти на балкон.
Ночь моя! Вишневым светом
Телефонный автомат
Озарил сирень. Об этом
Липы старые шумят.
Табаком пропахли розы,
Их из Грузии везли.
Обещали в полдень грозы,
Грозы за полночь пришли.
Ливень бьет напропалую,
Дальше катится стремглав.
Вымостили мостовую
Зеркалами без оправ.
И светает. Воздух зябко
Тронул занавесь. Ушла
Эта женщина. Хозяйка
Убирает со стола.
Спит тихоня, спит проказник —
Спать! С утра очередной
Праздник. Все на свете праздник —
Красный, черный, голубой.
... ...
Вот наша улица, допустим,
Орджоникидзержинского.
Родня советским захолустьям,
Но это все-таки Москва.
Вдали топорщатся массивы
Промышленности некрасивой —
Каркасы, трубы, корпуса
Настырно лезут в небеса.
Как видишь, нет примет особых:
Аптека, очередь, фонарь
Под глазом бабы. Всюду гарь.
Рабочие в пунцовых робах
Дорогу много лет подряд
Мостят, ломают, матерят.
Вот автор данного шедевра,
Вдыхая липы и бензин,
Четырнадцать порожних евро-
бутылок тащит в магазин.
Вот женщина немолодая,
Хорошая, почти святая,
Из детской лейки на цветы
Побрызгала и с высоты
Балкона смотрит на дорогу.
На кухне булькает обед,
В квартирах вспыхивает свет.
Ее обманывали много
Родня, любовники, мужья.
Сегодня очередь моя.
Мы здесь росли и превратились
В угрюмых дядь и глупых теть.
Скучали, малость развратились —
Вот наша улица, Господь.
Здесь с окуджававской пластинкой,
Староарбатскою грустинкой
Годами прячут шиш в карман,
Испепеляют, как древлян,
Свои дурацкие надежды.
С детьми играют в города —
Чита, Сучан, Караганда.
Ветшают лица и одежды.
Бездельничают рыбаки
У мертвой Яузы-реки.
Такая вот Йокнапатофа
Доигрывает в спортлото
Последний тур (а до потопа
Рукой подать), гадает, кто
Всему виною — Пушкин, что ли?
Мы сдали на пять в этой школе
Науку страха и стыда.
Жизнь кончится — и навсегда
Умолкнут брань и пересуды
Под небом старого двора.
Но знала чертова дыра
Родство сиротства — мы отсюда.
Так по родимому пятну
Детей искали в старину."
...
|
|
| | Для автора: Да.. рифм твоих могучие стада
Плывут,как мутная вода, и в никуда. |
|
| | Сидит поэт грызёт зубами клаву,
чертополох души его отцвёл.
Поэт наш по призванию козёл
и за "капусту" выдохся на славу.
Другой поэт, сомненьями томим,
Рвёт ткань души и штопает по ходу,
Его слова подобны жизни коду,
И дух его в стихах неутомим.
Поэта два. Поэзия одна.
Их души не сольются никогда
И разницу почувствуешь читая
Течёт с небес потоками вода,
Но для одних она всегда святая,
А для других сыра и холодна. |
|
| | Ух, и рукодельница! Мастерски! |
|
| | Красиво и умело. Как всегда. |
|
|