БестОкс-2008. 5.05-11.05

Глеб Грецов	2008-05-06	15	5.00	3
Поэты стреляются в среду...
Поэты стреляются в среду, Напялив поношенный фрак, Собаку оставив соседу, Уходят наощупь во мрак. Бредут по пустынным аллеям, И курят взахлеб на ходу, На встречу с коварным злодеем, В дветысячи энном году. И корчат печальную мину, Мечтая у самых границ, Увидеть всю эту картану, Глазами зажравшихся птиц. И падают навзничь на ветки, Во всю наглотавшись свинца, Напичкав тетрадные клетки, Теплом воскового лица. И город проснется к обеду, Назло бородатым богам, Поэты стреляются в среду, А гибнут по четвергам.

Fimbretil	2008-05-10	20	5.00	4
1
Был огненный снегопад И реки залиты смолой Я медленно шла назад И верила, что домой Я чувствовала сквозь дым Сквозь пепельно-скользкий вкус, Что чем-то пускай другим Но всё-таки я вернусь. Как истинный не-герой Исчезнувшей стороны По саже пути домой Я шла, но с другой войны. Учась не считать потерь Не слушая вороньё Не зная, кому теперь Я выиграла её… За стаей седых ворон В простой неизменной мгле По видимой словно сон Как будто родной земле Отдав все, что можно взять Со славою, но чужой Я всё-таки шла назад И может …дошла домой

Лилианна Сашина	2008-05-10	35	5.00	7
Записки о смерти
*** Догадками  поблёскивает  мгла: Что,  звёзды?  -  многоточия  в  тетрадке... Поправив  локон,  -  Милый,  я  в  порядке? Пардон!   Ведь  я  сегодня  умерла... *** Догадывайся  небо  обо  мне, Грехи  надёжно  скрыты  между  строчек... Размыты  очертанья  многоточий, Как  выгляжу  я,  Господи?.. -  Вполне... Постой,  не  твой  ли  голос  снился?   -  Нет... Приданое  забыто  в  доме  отчем... «Обманываясь,  солнцем  бредят  очи»  - Сквозь  свечный  смрад  я  вижу  всё  ясней... *** Прозренье  -  та  же  смерть!  Поэт,  не  спорь! Я  проз-ре-ва-ю  -  погибает  вера, Мечта,  мираж,  надежда  полумера Когда-нибудь  стать  целым...   *** О,  Господь! (Меняешь  имя  -  остаётся  суть) Да  что  ж  меня  сегодня  тянет  к  Богу?! Как  странника...   Предчувствую  дорогу? Банальна  рифма?  Да,  не  обессудь, На  поиск  -  ни  минуты,  час  на  суд И  вечность  на  забвение...   -  Так  много! Я  льщу  себе,  как  льстит  хозяин  псу, С  петлёй  в  руке  подманивая Смерть...   *** Едва  ли  встретишь  неживее  слово... Я  видела,  как  мрак  душила  злоба, Как  строчка  обрывалась  в  том  письме  - Послании  предсмертном... Нездоровый (Скорее,  лихорадочный...  ослеп?)   Взгляд  суетился,  угнетали  стены! ....... И  высвеченный  круг  дрожащей  сцены Ломала  тень  от  стула  и  колен... «На  воздуха  глоток  взлетели  цены... Но  временем,  как  снегом,  скрыло  след...» *** Перебираю  строки  и  молчу, Одной  рукой  в  безумство  упираясь... Стихи  мои  -  букет  из  роз  и  чувств, Надуманный  билет  души  до  рая... *** Нашёптывает  строки  суета, Минутку  улучив  уединенья, Как  сложно  всё  и  спорно,  без  сомненья, Мне  Смерть  чернильно  щерится  с  листа, Но  рядом  Жизнь  в  стихи  плетёт  слова, И,  это  значит,  будь  хоть  трижды  поздно, Я  брошу  вместо  точек  в  строки  звёзды... *** Любить  (словарь.  иначе  -  Оживать)  - И  может  ли,  скажи,  познать  поэт Другое  счастье  в  бренном  этом  мире? (Так  до  стыда  прозрев  от  яблок  Змия, Презрела  Ева  боговый  совет, Чтоб  женщиной  обычной  стать)   Конец... Пусть  тысячи  с  вердиктом  «Рая  нет!» Ложатся  снегом  божеские  сметы... Вся  жизнь  моя  -  беседа  тет-а-тет В  кафе  ближайшем...  (О  тебе  со  Смертью...)

Гамалеев Алексей	2008-05-10	10	5.00	2
Вопрос
Отблески света в чугунных волнах Это чем-то похоже н нас. Если туман не сойдет до утра Мы погибнем в этих песках Ты можешь взойти, но того ли ты ждал, Ты можешь пытаться закончить войну Ты можешь пронзить мое сердце и с криком восторга взлететь... Если ты хочешь быть кем-то ещё. Слишком трагично для мира чудес У нас за спиной слишком мало огня. Я где-то слышал,что завтра настанет конец. Наверное это из-за меня. Ты можешь отрезать меня от сети, Ты можешь не видеть сожженных мостов. Но если стук сердца в тебе ещё двигает кровь... Захочешь ли ты быть кем-то ещё. Сможешь ли ты быть кем-то ещё.

ЛенКа Воробей	2008-05-09	30	5.00	6
журавли
Авоська… кабачком оттянутая луза на ручке от двери…надтреснутый, родной «маяк»… цветные сны – расколотым арбузом и фильмы про войну… и вечный выходной… Как тонкий стебелёк, на мутные пол-литра в муслине день и ночь, поверх белья. Зачах небес рассветных дым, размытая палитра оставившая синь, как кляксы на очах… Но свёртками в бантах - в бинтах… я всю дорогу, как рукопись её в издательство везу, а солнце с губ тепло ворует понемногу и небо из очей лакает бирюзу… И мыслей больше нет…оторванные тромбы - репейниками слов налипли в облаках… И шарики в саду – похожие на бомбы, покачиваясь, ждут на тонких поводках – как лилиями в ночь распустятся халаты и все зажмут в руке по горсточке земли… - «мне кажется… мне ка… порою, что солдаты…» я обниму – бабуль, конечно - журавли…* пусть миллионы лет, но мы еще не стары, хотя души уже раскачан табурет… Стена её стена… с молчанием гитары, с гвоздём, для той петли, в какой спасенья нет… Завял от блатняка, что льёт с соседней хаты отравленной водой, твой бедный бальзамин… - «мне кажется…мне ка… порою, что солдаты…» - карябает игла - пластинки черный блин… и где-нибудь вдали от дома и бурьяна я вспомню вдруг… маяк… две спицы… валидол… Плафон качает тьму размеренно и пьяно он в пыль мой белый свет случайно размолол… Да что тут говорить…ну разве виноваты… …меня накроет боль давно ушедших тайн… ……………..я шёпотом пою под модные раскаты - «мне кажется… мне ка… порою, что солдаты…» - с соседнего стола – заткните свой рамштайн! «Журавли» – песня М.Бернес

Вера Чигарина	2008-05-09	25	5.00	5
Поздравление с 9 Мая (Стихотворение - тост).
Все мы подчас ощущаем вину. Все, кто там не был, не так ли? Мама не любит читать про войну, Фильмы не смотрит, спектакли, К маме война возвращается в снах, Ярко, навязчиво, хлестко, Питер блокадный и снова она - Тощий, голодный подросток, Корочку хлеба домой принесла, бабушка крестится, ойкнув: "Таточка, где же ты это взяла?" Тата шепнет:"На помойке." Вот и Девятое. Ломится стол От пирогов и салатов, Выпьем за то, чтобы вновь не пришел Голод - зверюга проклятый.

Глеб Грецов	2008-05-09	10	5.00	2
После войны.
Не многие вернулись с поля боя, Давно уже фанфары отгремели, Мундиры старого покроя, Заплесневели. И тысячи остались на руинах, На небе двери вечного блаженства, Заплатки ставить на перинах- Верх совершенства. Как будто бы и не было раздора, Покрылись ржавчиной фрагменты объявлений, Перчаткой этого позора, До исступления. Разделали под корень с потрахами, Медалей не хватило на ораву, Менялись тяжкими грехами, Любя шалаву. Так хочется приблизится к наградам, От скуки вдоволь все-таки напившись, Улыбку мерили прикладом, Перекрестившись. К чему теперь оплакивать приказы? Идя на дно,плясать без остановки, Губами старческой проказы, Считать обновки. Сегодня похоть потечет по закаулкам, Не скоро шить знамена идиотам, Не веря утренним прогулкам, Под пулеметом.

Александр Машковский	2008-05-09	25	5.00	5
Босыми мозгами
Босыми мозгами В ненастную пору По мокрому полу Разбитой любви Уходим врагами, Прикрыв простынями, Два трупа холодных На ложе из лжи. Безбожные ноги Глядят однобоко, Как фрески Египта Из древних могил. Змеится эпоха, Осклабясь широко, И солнце глотает В реке крокодил. Два трупа поднялись, Шагнули, обнялись, - Мозги набекрень, - Я за ними следил… В ненастную пору Холодному полу Я что-то шептал, И во сне говорил.

Дмитрий Растаев	2008-05-08	25	5.00	5
Дзэн-алкоголизм. История передачи сакэ.
"Воины, напоив уксусом губку и наложив на иссоп, поднесли к устам Его. Когда же Иисус вкусил уксуса, сказал: совершилось! И, преклонив главу, предал дух..." Евангелие от Иоанна 19,29-19,30 * * * N.N. с любовью и тоской * * * ...мучительный труд выходить из запоя - ты можешь представить, что это такое? Silence... Спиртуозное дзюдо без конца и края - это книга: "Бухидо. Путь сам-умирая". Silence... Неделю жизни не давал покоя врачам, соседям, женщинам и блогам. Когда поэт колотится в запое, сам чёрт ходить старается под Богом. Silence... Иногда, одиночество выругав за гангрену свою перегарную, я вылажу во двор и для выродков затеваю корриду гитарную. Как он жарит, мой голос натруженный, истязая бемоли с диезами! - Что вы, девочки, я не заслуженный. Хорошо еще, что не зарезанный. Да, когда-то я жил и надеялся, что прославлюсь иными синкопами... Но сломался - как это вот деревце под бэушными вашими жопами. Так слетайте же мне за бутылочкой самой жалобной бурбалки в мире, и за это вам кину я ссылочку на страничку свою, на Стихие. Silence... Мой дзэн алкогольный - семь Лун, семь Ярил напролёт. Такого Даруму какой Мураками возьмёт? В загул из загула... Не сгинуть бы в этой шальбе! Но с каждым из них я как будто всё ближе к себе. Всё кажется: пью и какую-то чёртову срань смываю с души в баламутную тьмутаракань... Ты скажешь мне: "Это опасно!" Мой ласковый зверь, а что в этой жизни, скажи, не опасно теперь? Silence... В редакциях и на рынках мне нынче поют всё чаще: "Гляди, пропадаешь, Димка...." Shut up! Я рожден пропащим. И каждый мой шаг по нашей планете голуболикой меня награждал пропажей - то мизерной, то великой. Лишь только на небо глядя я вдруг забывал невольно, что люди - рабы и бляди, что с ними - темно и больно. Так ради же чьей забавы мне небу искать замену? Равняться на пыль, шалавам кривляться? Сдуваю пену... А если цифирь промилле одажды во мне зашкалит, пускай на моей могиле бомжи опростают шкалик и выжгут кровавой бритвой в кладбищенском винограде: "Свершилось! Растаев Дмитрий. Юродивый Неба ради".

HELLEN	2008-05-07	15	5.00	3
Воскресение
Явились на свет и отбросили тени, И сами тенями весь свет заслонили. Темно и печально, крутые ступени, И душу не радует запах ванили. В тени все ответы, на свет льнут вопросы, Но четких границ не коснуться руками. Лишь пестрые чувства согреты стихами, Сплетенные нитью с дождями и снами, Парят над землей, становясь облаками. Мы бродим по свету От холода к лету, И осень дождями залижет нам раны. И словно в бреду от заката к рассвету Летим через сны, грозы, битвы, туманы… Когда ж воскресение наше настанет? Ветшают желанья, стареют надежды. Хоть тени светлеют, да свет не так манит. Для судного дня уж истлели одежды. Но часто бывает, душа воскресает От нужного слова, от взгляда, улыбки, От красок заката… Хоть лето богато Всем этим сполна, Но для пробужденья нужна все ж весна, Ведь чувства тонки и так зыбки... Поднимутся травы. Улягутся ветры. Душе неизвестны часы, километры. Лишь ветра порыв – и она в небесах, Как только подумает о чудесах. Хотя жизнь – не чудо, Но из ниоткуда Приходит рассвет, - И кажется, больше печалей уж нет… Не стану держать не пред кем я ответ, Но верю - воскресну, закончив свой век. Я не предсказатель, не бог, не поэт, А просто смогла полюбить этот свет.

Андрей Мединский	2008-05-06	15	5.00	3
Велком ту Нигде
На платформе всюду человечий груз - електричка впитает - дрянной моллюск пожирает планктон, приоткрывши шлюз. Город станет одной из картин окна с окончанием там, где стоит стена, посылая конкретно: "Пошел ты на..." Я однажды увижу в окне атол вместо станции, значит - одеть пальто, здесь сойти, взять псевдоним "Никто". И, когда на выход я уже одет, мой сосед - бомжара - в грязной бороде шевельнет губами "Велком ту Нигде..."

Сестра Риммовна	2008-05-06	20	5.00	4
Просто доброе слово
Просто доброе слово Моя суть заключается в чувстве тревоги. В том, что я не сумею обидеть ребёнка И убогого. Все мы, по сути, убоги. Я не рву там, где, вижу, особенно тонко. Моя суть заключается в чувстве утраты. Мне они доставались свершившимся фактом. Боль своих посещает порою накатом, Оттого и к чужим, по возможности, с тактом. Моя суть заключается в чувстве полёта. Чтоб его испытать нужно, в сущности, мало. Просто доброе слово подарит, вдруг, кто-то. Подарите мне слово. Давно не летала. &&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&& Сестра Риммовна

Лилианна Сашина	2008-05-06	20	5.00	4
Вне времени (Колыбельная)
Непослушные волосы я пропускаю сквозь пальцы: Тигр - всего лишь котёнок под нежною ласкою рук... У порога - оставленный плащ, позабытый скитальцем Посох дремлет... Вовсю причитает кукушка в бору: Ты не плачь, горе-мать, разве кто-то нарочно поверит?.. Коль бросаешь птенцов - ненадёжен скупой твой отсчёт: Так года, словно яблоки, бросишь и канешь за дверью... Я шепчу по привычке: ещё накукуй мне... Ещё... Сосны трогают небо колючими лапами, плачут Смоляные стволы, вдруг роняя янтарь на траву, Что мерещится им в облаках?.. Ненаглядный мой мальчик, Ты уснул на коленях моих... Лепестки уплывут По ручью, опьяняя его розоватым эфиром, - Так лесные цветы умирают, склоняясь к воде... Ты уснул на коленях моих - ангел Света и Мира, Лишь дыханье тревожит края шитых шёлком одежд... Ты уснул... Дрогнет капля росы, застывая слезою, Гнёт травинку к земле: столь изящен и робок поклон... Я целую твой лоб, и негромкою песней лесною Разольётся рассвет за прозрачным оконным стеклом...

HELLEN	2008-05-06	20	5.00	4
Уж...
Уж вечер. Я сижу на берегу. Бросаю камни так бесцельно в воду. И мне плевать на непогоду, - Я жизнь застала на бегу И как сердечко берегу, Подаренное милым другом. А там, под водным ровным кругом С каким-то трепетным испугом Ложится камень на песок. Еще глоток... Постой же вечер, не сгорай! Моя любовь уже несется И бьется головой об рай, Сокрытый за семью замками… Но вот уже под облаками Летят клоками Отголоски снов... Свет не готов Принять ночи объятья – Еще закат не все вобрал понятья, Примерив эти краски на себе. Он тает медленно, волнуясь, трепеща Пред темнотой ночного цепененья. К чему сомненья?.. Но вместо грез лишь полный челн надежд, Что тонет в бездне страхов пред туманом. Но радуга стоит над океаном Сильнейшей веры в то, что выше слов. И слово принимая за молитву, На поле клевер сложит лепестки. Ты слышишь, где-то у реки... Да нет, лишь показалось что-то. Опять болото… А пелена усталости на веки Роняет тень остывших новостей. Кто ждет гостей, Тот, видно, не пропащий. Но вот уж ночь посеет семена Далеких звезд, мне поцарапав душу, Прощальным светом радуя сполна. А будет на душе весна? Лишь дивный свет проснется на глазах, И мир не усомнится в чудесах, Тотчас забьет струей забытое томленье... Но незаметно так с песком в часах Истек мой срок, А с ним и жизнь, и риск, и вдохновенье.

Елена Игнатова	2008-05-06	25	5.00	5
Ламбада
А в парке гармошку замучил один мужичок, В родительский день он наяривал лихо ламбаду,- Послушай - постой! Мне сегодня ламбады не надо, Сыграй мне Разлуку, чтоб стало душе горячо. Сыграй мне Разлуку, а, может, Славянку - сыграй! Я рядышком встану, отдам немудрящую плату, Чтоб с музыкой этой душа заглянула за край... Сыграй, дорогой, ну а я постараюсь не плакать. Чтоб милых, забытых густела прозрачная тень, Чтоб солнечный свет на меня и на лица их падал... Но в парке гармошка, победно играя ламбаду, Как будто бы весть о бессмертьи в родительский день!

Глеб Грецов	2008-05-11	18	4.50	4
Этим утром уйдешь...
Этим утром уйдешь,я останусь забытый, Как обычно по четным шикарно не бритый. Ты сказала все разом,так смело в июле, Но меня не берут бронебойные пули. Я опять закурю не дослушав признаний, Не запомнив таблиц,номеров и названий. День начнется привычно,дождями без спроса, Горы грязной посуды воздвигнуты косо. Будет жаль твоих глаз,мини-юбок и кошек, Восклицательных знаков под платьем в горошек. Беспордонная скука в начале недели, Надрывается чайник в неистовой трели. Пусть молчит телефон пеленгуя сигналы, Заголовки газет отправляя в аналы. Уходи поскорей,перепачкав все ноты. С кем ты?О ком ты?Кому ты?И кто ты?

[создать свою библиотеку] [список библиотек] [заглянуть в библиотеку] [редактировать библиотеку]