Интерактивные литературные конкурсы СтихиЯ

bestokc. 14.04-20.04

2008-04-15

5.00

предчувствие

предчувствие. Город.

Мой город красит стёкла черной краской,
Скрывая тишину пустых квартир.
Закрыв лицо респираторной маской,
Геракл чистит Авгиев сортир.

На улице Нагорной многолюдно,
Юродивый читает блоги вслух:
На пятницу флешмоб назначен судный
С раздачей крыльев впрок, не больше двух.

В подвале дети нюхают какао -
Подарок от ольмековских богов.
По городу течет и льется Дао,
Неся тела поверженных врагов.

Висит колодец неба пневмой вязкой
С высоким содержанием свинца.
Мой город красит окна черной краской
В предчувствии всеобщего конца.

Елена Игнатова

2008-04-19

5.20

А сама-то я знаю...

"...Что почести, что юность, что свобода
Пред милой гостьей с дудочкой в руке."
А.Ахматова

...А сама-то я знаю, что я и глупа, и стара,
и живу на земле в вечном страхе и c горькой виною,
Но за что же порою приходит гостить до утра
Несравненная гостья и беседует тихо со мною?

Не скрипят половицы под её невесомой стопой
В час, когда она входит ко мне и на кухню и в душу,
И гитару подаст и попросит настойчиво - Спой!
И за что ж мои песни готова всё слушать и слушать?

И, когда размыкает уста вдохновенья прибой,
И строка за строкою торопятся, годы итожа,
Возвращается мудрость и молодость…даже любовь,
Это трудно представить, но любовь возвращается тоже!

Если выпадет счастье беседовать так до утра,
Эта милая гостья, прощаясь, как раньше бывало -
Улыбнётся и, песню дослушав, мне скажет - Сестра!
Эти строки немного не так я тебе диктовала...

йцукен

2008-04-17

5.00

Где-нибудь, когда-нибудь, быть может

В тесном «тут», в коротеньком «теперь»,
Между закопченных сковородок,
Строим быт из небольших потерь
И таких же небольших находок.

Замирают стрелки на часах
Между «никогда» и «очень скоро».
На гастрономических фронтах
Льется кровь сеньоров помидоров.

Загнанная в рамочки душа
Рвется из наскучившего дома.
Виртуальность мышкой вороша
Мы плодим в сети свои фантомы.

А когда рассвет - едва-едва,
Мы, сжимая челюсти до дрожи,
Повторяем глупые слова -
Где-нибудь, когда-нибудь, быть может.

Дина Данович

2008-04-17

5.00

Явь в апрельские дни

Улыбнулся спросонок лукавый апрель,
Прозвенела пчела ровно в три пополудни,
На большую любовь, словно лодка на мель,
Налетели мои беспробудные будни.

Эта мель стала нашим началом начал,
Стала всеми и всем, райским садом без змея,
Только не было слова, и ты замолчал,
От тиши первозданной смиренно немея.

Нашу мель обогнул даже Ноев ковчег,
Отправляясь по волнам в века, как в дорогу,
И в тот вечер, когда ты пришел на ночлег,
Я шептала:"Мой бог", обращаясь не к богу.

Нам исход показался одной из затей,
Что всегда хороши - для пера и бумаги.
Ты пахал свой удел, я рожала детей,
На ветру трепетали пеленки как флаги...

...Явь в апрельские дни, молчаливый вопрос,
Кофе, книга, блокнот, слабый запах корицы,
И весна - до небес, это счастье - до слёз.
Нам осталось лишь встретиться - и воплотиться.

Дина Данович

2008-04-17

5.00

Явь в апрельские дни

Дмитрий Растаев

2008-04-17

5.00

Напиши мне письмо...

- Чьё это сердце стучит так сильно, моё или твоё? - спросила она.
- Наше... - ответил он.

Напиши мне письмо. Просто так. Пару строк без нажима.
Ни о ком, ни о чем... За окном пресловутый апрель.
Солнце режет лимон. Почтальон ходит гоголем мимо,
Но меня не зовёт танцевать под чужую свирель.

Напиши мне письмо - не жалей неуклюжей бумаги!
Что пришло, то ушло... Я пришлю тебе карандаши.
Скоро в нашей стране первомайские вывесят флаги.
Всё бессмысленно здесь - только ты всё равно напиши.

Я устал от всего... От страны, от судьбы - и от джаза:
Сорок лет напролёт на одной раскалённой струне.
Напиши мне письмо... Может быть, не сегодня, не сразу -
Пусть еще один лист упадёт со стола в тишине...

А ты помнишь, малыш, мы с тобою дружили как дети?
Это было давно, много-много апрелей назад...
Напиши мне письмо - даже если на этой планете
У ладошки твоей появился другой адресат.

Он умнее меня и сильнее - а значит так надо.
Все герои-глупцы на последней погибли войне.
Я тебя не хочу ни вернуть, ни продать листопадам,
Просто сердце твоё до сих пор отдаётся во мне.

Каждый новый удар - и всё тот же восторг леденящий,
Сколько спирта не жарь, сколько памяти не прекословь.
Я смешной человек... И пустынный мой письменный ящик
Словно сбитый щенок, у которого кончилась кровь.

Альбина Гавриш

2008-04-16

5.00

ПТИЦЫ ОТЧАЯНИЙ

«Не только счастье имеет свою меру,
отчаяние – тоже».
Э.М. Ремарк

Здешний апрель ветром богат,
Каждому недругу – холод за ворот.
Месяц, как щель в веках врага.
Вниз, как ресница, срывается ворон.
Там высоко он – лишь птенец,
Снова непонятый облаком ночи.
Грустью влеком, скорбью сердец,
Плачем объятий, разорванных в клочья.
В вечном пути стала любовь
Данному счастью короткою мерой.
Как ни кати жизни клубок –
Всё бесконечное – только химера,
Трудный конец лёгких начал,
Жадность крестов в заколоченных ставнях…
Падай, птенец, в ноги бича,
Он безнадёге былое оставил.
В муках хрипя, корчась в любви,
Мы от отчаяний в окна ныряем.
Птицам себя так не разбить –
Люди одни – в обезумевшем мае.
Слаб и убог тот, кто – в петле,
Тот, кто улыбки рисует запястьям.
Если не смог жить на земле –
Вряд ли посмертно над чем-нибудь властен.

stati333

2008-04-16

5.00

Ретуширует осень даль влажным туманом.

Ретуширует осень даль влажным туманом
и как будто звук скрипки застыл на холсте-
отхлебну грусть с тоской и забудусь обманом,
признаваясь: с тобой мы давно уж не те.
Нет ни страсти, ни чувств- не томит ожидание-
то ли пыл угасает и возраст не тот,
то ли стало дороже былое страдание-
вспоминаешь не танго, не вальс, а фокстрот.
И палитра желаний тускней и попроще:
новизна наступает- сам прячешься в быт-
на молитву надеяться стал- шепчешь:"Отче..."
потому что друзьями уже позабыт.
Вспоминаешь себя в молодежном задоре:
улыбнешься наивности- гонор не в счет-
зрелость жизни прекрасна в тягучем миноре
и не так уж придирчив и ставишь зачет.
Ретуширует осень даль влажным туманом
и как будто звук скрипки застыл на холсте-
отхлебну грусть с тоской и забудусь обманом,
признаваясь: с тобой мы давно уж не те...