Я лежу на диване. Передо мнойСтол, покрытый бумажною белизной
В декабре. Но единственная белизнаЗа окном – это цвет моего окна.
За окном – декабрь. А за ним – январь.Птицы движутся, время стоит. Календарь
Разминулся со снегом, застрял в пути.Или некуда больше ему идти.
Из рта навсегда вылетает речь,И покой наш уже ни к чему стеречь.
Сняв халат, удаляются от одра,Охладевшим надеясь найти с утра.
Снега нет. Нам нельзя потерять тепло:Мы испортимся. Будто бы бьет в стекло
Постоялец – и видит еду, ночлег.Мы не можем открыть, нам не нужен снег.
Мы уверены: это стучится он,Не оставив следа от голов и крон,
Все, помимо себя, заменив собой – Как умели лишь мы, и никто другой.
Мы в снегу. Если Бог попадет в метель – Философия сгинет. И как постель
Будет выглядеть Рай (или Ад – как знать,Коли смерть занесло, и не нам умирать).
После снега уже не мозги егоОбъяснят: что есть серое вещество,
Как не сам он? Под силу понять ежу.Снега нет. Небо счастливо. Я лежу.6.12.96 Страница автора: www.stihija.ru/author/?Илья~Тюрин Подписка на новые произведения автора >>> |
