Бьюсь башкой об стену, забиваю гвоздь.
Голове все пофиг, потому как кость.
Жарю мухоморы, килограмма два,
все запью стрихнином, кругом голова.
Посмотрю в окно, твой поймаю взгляд
Ну и что, что умер ты два дня назад.
Это ж не мешает нам поговорить?
Будем вместе плакать и траву курить.
Тюлевые шторы плавают в окне.
«Может, полетаем?» - ты предложишь мне.
«Только шарф надену, как-то холодно» –
и уже вдвоем мы летим над городом.
Жаль что полетали мы не далеко,
на шестом живу я, так невысоко.
И уже асфальт раскрыл свои объятья,
шарф мой улетел, растрепалось платье.
Словно детьми нарисованная мелом,
в красной крови фигура в белом.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Anetta Подписка на новые произведения автора >>> |
