На радость встречи, и тепло весны,
Я рисую белую порошу.
На ласку цветов тех иных,
Зима уносит свою ношу.
Она умрёт, а позже и воскреснет,
Среди безрадостных картин.
Картин, с порошей, может нет,
Картин, нелепых как помин.
А та поляна обширная,
Что с ливнем пляшет иногда,
Лежала, ждала невзирая,
Что мы придём опять сюда.
Придем ли мы опять сюда,
Придем ли мы, опять, мой друг?
Покой, надеясь обретя,
Вернемся мы, в тот круг досуг.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Ника~Костенко Подписка на новые произведения автора >>> |
