Автобусная остановка была переполнена. Все хотели куда-то ехать. На первый взгляд хаотичные их движения при осмыслении выкладывались в два совершенных закона: все в этом мире упорядоченно и ничего никуда не исчезает, не возникая в другом месте.
На остановке всегда что-либо случалось: и хорошее, и плохое. И Он однажды попал в переплёт. Подошли два здоровенных оболтуса, избили, отняли деньги и мобильник. И никто: ни одна живая душа, даже не посмотрели в сторону молодого человека с окровавленным лицом.
Всем всё равно, кроме себя – гипотеза, принимающая в последнее время существо аксиомы.
Сегодня был серый бледный день, поздняя осень или ранняя весна, влажный давящий воздух. Над городом кружила стая ворон, пролетая над людьми с ошалевшими невыспавшимися глазами, садилась на гудящие вены проводов.
Уже несколько месяцев Он тяготился своим могуществом. Он всегда знал, что произойдёт, а вернее, каким будет то, что произойдёт: хорошим или плохим. Какая-то неведомая сила заставляла его совершать. Это была несвобода, потому что действие, которое Он мог пропустить, не захотеть исполнить, могло повлечь за собой зло… даже смерть… как сегодня… как сейчас…
Он шёл медленно: в институт уже всё равно опоздал, знал, что так надо.
На остановке стоял человек: мужчина лет сорока пяти, полный, с тараканьими маленькими усиками, с выражением мольбы и отчаяния в глазах. Толстяк, которого звали просто Иван Николаевич, шустро и проворно подскочил к нему и громко прерывисто выкрикнул:
- Парень, помоги! Мне на поезд нужно, не успеваю. Одолжи десятку. Верну, ей богу.
STOP.
Он отчётливо знал, что сейчас, опустив глаза, пройдёт мимо и сядет в автобус вместо подъехавшей маршрутки, будто ждущей толстяка. Он знал, что толстяк будет материть его на чём свет стоит, потом остынет, обмякнет, сядет безнадёжно на бордюр, а не на лавочку, забыв о стоящем неподалёку чемодане, который из-за того, что пахнул кожей, облюбовали голуби. Толстяк будет смотреть вслед уезжающей маршрутке и уползающему автобусу.
PLAY.
- У меня нет.
STOP.
В общепонимаемом смысле Он совершил зло. Если бы где-то рядом неожиданно, как всегда, выскочила бабушка, то ему стало бы вдвойне галимо. Но её, к счастью, не было.
Но Он был добр, как никто другой в этом мире. Ни один меценат, дающий деньги на исследования в области изучения рака, ни один бизнесмен, пожаловавший бомжу червонец, ни один… ни один… не был так добр как Он.
Никто этого не понял даже когда вышел свежий выпуск местной газеты. Никто…
PLAY.
«Можно свежий номер?» - сказал Он, тыкая пальцем в газету. Он хотел лишь убедится, что судьба отстала от Него, что Ему не нужно больше вершить чужие судьбы.
Судьба же показала кукиш.
«Чудовищная автокатастрофа потрясла наш город. Маршрутное такси, шедшее под номером 52, оказалось кровавой мясорубкой для шести её пассажиров и водителя. Шофёр, по мнению сотрудников Дорожной полиции не справился с управлением и на скорости около 70 километров в час выскочил на полосу встречного движения, где произошло столкновение с грузовым автомобилем. Все люди, находившиеся в салоне, погибли».
- Вот отстой.
STOP.
Почему Он не спас остальных? Почему?
Он делал лишь то, что велела Ему Судьба. Ни больше, ни меньше. Он сидел в клетке и ничего не мог с этим поделать.
Он совершил добро? Зло? ЧТО?
PLAY.
Автобусная остановка была переполнена…
P.S.
А толстяк жив до сих пор. Он всё ещё убеждён, что есть злые и жадные люди. Посмотрим, что решит судьба сделать с ним.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Розанов~Александр Подписка на новые произведения автора >>> |
