Тут у меня такое горе,
Что разболелась голова.
Ну не могу я мутаборить,
Так заворачивать слова.
Нет, я не Вова Маяковский,
Не Мирра даже Лукенглас.
Вот написал стишок неброский
И загрустил в который раз.
Возьмите, Мирра, на поруки,
Учите так же матом крыть.
Я целовать вам буду руки
И может даже ноги мыть.
Нет, я не Вова Маяковский,
Не Саша Черный я, увы.
Хожу по лесу, как Дубровский,
И прячу мысли головы.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?tolik Подписка на новые произведения автора >>> |