Я говорил с тобой на языке любви,
Выстраивал, сбивал слова гуськом, в затылок,
Вгонял в пульсирующий контраданс крови,
В токкату выводил, и в аритмии стыла,
Дымилась, шелушась окалиной, душа,
Басами ухала низвергнутая лава,
Вздыхала, лопалась, стволами вороша,
Кристаллизуясь в углеродистые сплавы.
Я говорил с тобой о синеве небес,
О радуге, грозу венчающей под тучей,
О переливах птиц, о том, как зелен лес,
Как голос тишины перед рассветом звучен,
О расточительстве языческих Богов,
О звёздах в рукавах галактик, о рожденье
В реликтовом огне невысказанных слов,
О радости, о боли, взлёте и паденье.
Я говорил с тобой о счастье, о весне,
О том, как хорошо мне быть с тобою рядом,
О том, что ничего другого ни во сне,
Ни наяву, пожалуй, мне почти не надо.
Преувеличив боль, я всё-таки не лгал,
Преувеличивая счастье в той же мере.
Я не был никогда в краю кривых зеркал
И, вглядываясь в отражения, им верил.
Я говорил с тобой на языке любви,
И до поры язык ты этот принимала,
Пока не вызрело в токкате на крови
Гремящее крещендо горного обвала.
Я говорил, слова, как взмыленных коней,
Гнал над ущельем по висячему настилу,
Ты отстранялась, становилась холодней,
Взгляд отводила, и всё дальше отходила.
Я говорил... Прости, я говорить хотел,
Сбивались мысли - так глаза твои лучились,
Робел и уходил в берлогу будних дел
В надежде осмелеть… Прости, не получилось.
12.1998Страница автора: www.stihija.ru/author/?Шрайк Подписка на новые произведения автора >>> |
