[...] Да, но кто исцелит нас от глухого огня, от огня, что не имеет цвета, что вырывается под вечер [...] из съеденных временем подъездов и маленьких прихожих, от огня, что не имеет облика, что лижет камни и подстерегает в дверных проемах [...]
Х. Кортасар
...Ally разбило мое зеркало...
К. Кастанеда
Хрустальный корабль разбит вдребезги. Многие бродили ночью по кладбищу Пер-Лашез в поисках его осколков. Все, что составлено из частей, распадается на части, которые ищет толпа ночью на кладбище Пер-Лашез. Странные люди, пока еще помнящие твое имя.
И время суток - смерть, я твой яд, твоя единственная музыка, и высокие травы, живые соки их оборачиваются водопадом кислоты. И время врет. И кроты разума роют неспешные ходы в бесконечном безумии.
Кто ты, Джим Моррисон, существо с глазами гениального олигофрена? Зачем ты научил нас бояться самих себя? Чем мог ты так привлечь смерть, что она постоянно кружила возле тебя, зачарованно внимала тебе, преданно заглядывая в твои глаза. Смерть невидимой стеной отделяла тебя от зала на концертах. Ты был весь в своей смерти, как в стеклянном шаре, и оттуда, из этого безвоздушного пространства, пытался докричаться до нас.
Твоя любовь жестока. Твое милосердие беспощадно. Твое отрицание не лечит. Слушая тебя, начинаешь понимать, что нет грани между клоуном и святым. Ты громко заявил о желании распахнуть все двери. И одна из них тебя поглотила. Надолго ли и далеко ли ты ушел?
Ты любил жестокие шутки, Джим. Ты ненавидел то, что рядом, и был равнодушен к тому, что вдали. Ты не был человеком. Я не собираюсь давать здесь еще одно определение двуногого бесперого, но человеком ты не был.
По закону симметрии у Сатаны тоже должны быть свои мученики. Печальный Демон, дух изгнанья, летел над штатом Алабама. Мор Ри Сон, бог промискуитета, поймал тебя в сети в том море сна, где ты купался, мчался, оседлав волну, в том приливе, в который ты так неосторожно залез. И он добился своего. Сон Моррисона сморил полмира. Но ты не хотел с этим мириться. Старая заповедь "живи с мирянами в мире" была не про тебя. Ты уничтожил своих родителей. Маленькое фиктивное убийство. Но гены, не зря копившиеся в тебе столько тысячелетий, взяли свое, и ты, сам того не желая, стал адмиралом лунных морей. Ну как тебе там нынче, а, Джим?
Ты никогда не надевал резиновых перчаток, прежде чем влезть к кому-нибудь в душу. Может, твоя смерть - результат случайного инфицирования? Я еще надеюсь получить твой ответ, лунный Джим.
Если вы ночью хорошенько вглядитесь в Луну (желательно, полную), вы можете увидеть там Моррисона (одного из бесконечного числа Джеймсов Дугласов Морриссонов, 08.12.1943 - 03.07.1971), но лучше этого не делать - Моррисон не дремлет, он всегда готов вселиться в вас и подчинить своей воле (или неволе). В одном Китае в настоящее время насчитывается не менее 15 млн. зомби Моррисона, самое страшное - они об этом и не подозревают. Но каждый из нас чей-то зомби, тот - в свою очередь и т.д. и т.д.
Адам был не ГОЛЕМ, а ЗОМБИ. Восставать против этого не стал бы ни каббалист, ни вудуист. МОРРИСОН ВОССТАЛ.
Двери захлопнуло сквозняком, холодным зимним ветром. Двух рук недостаточно, чтобы их распахнуть. И вот на помощь приходят еще шесть. Пройдет много лет, и каменный режиссер снимет об этом фильм. Но вопрос не снят, тема не закрыта.
А может, Пэм оказалась той веткой омелы, что способна убить бога? Джим Рагнарек, что ты думаешь об этом?
Церемония эксгумации рок-н-ролла в самом разгаре. Свежевыкопанный выглядит довольным, присутствующие выглядят покойниками.
А ты все движешься на запад, оседлав Айдо-Хведо де Лох Несс.
И Кецатлькоатль смотрит на тебя с одобрением.
И Амитабха с нетерпением ждет, когда ты, обойдя Аваллон (по суше) и Чамбули Мастон (с моря), минуешь и его землю.
И свита твоя, ничего не понимая, уныло тащится за тобой.
И вспышка твоего темного света аукнется где-нибудь на краю Вселенной внезапным взрывом Сверхновой или исчезновение муравейника.
И где-то рождаются дети, которые могли бы быть твоими.
А может, ты просто пригрезился Властелину сна? Где-нибудь, скажем, во Флориде, в 1943? И главное, Джим, зачем ты рассказал про индейцев?
Ты был свидетелем своего рождения, ты наблюдал со стороны за собственной смертью. Золотая жила жизни свернула в сторону, не дойдя нескольких дюймов до твоей точки. Ты был только рад этому. Тебя не было - в этом твоя суть.
Ты стоял на залитой потоками белого света сцене с микрофоном в руках и смеялся над теми, кто принимает тебя всерьез, и поливал грязью тех, кто не принимает тебя всерьез.
Ты постоянно сбрасывал кожу, взамен которой тут же вырастала та же самая, ты примерял новые и новые короны. Ты не боялся спорить с ветром и гасить волны. Ты был хозяином зеркал. Ты был вращением Земли. Ты звал всех рыб.
Ты был принципиально непристоен. Ты считал свою елду главным инструментом познания мира.
Ты не верил никому, особенно себе. Ты был кошмаром своих близких. Но тебе нравилось жить в аду, и ты приложил все усилия, чтобы создать его себе на земле. Ты слагал гимны алкоголю, наркотикам и сексуальным излишествам. Ты пел и пил, пил и пел, глотал ЛСД, курил траву, трахался, трахался, трахался, снова пил и снова пел.
Единственная любовь, которой ты ни разу и ни в чем не изменил, это любовь к смерти. И смерть отблагодарила тебя, придя в нужное время в нужном месте.
Я слушаю твои стихи, твои песни, сочащиеся зеленым гноем, некрофильский оргазм под сладкие переливы органолы и застенчивое позвякивание гитары. А может, ты был не таков, может, я поддался очарованию мифа о Моррисоне, абсолютном бунтаре и нонконформисте, свидетеле мистерии смерти, белом шамане, совершающем камлание с микрофоном, этим электронным фаллосом, в руке, в белых лучах сценических прожекторов? - Джим! -Да, сын? - Я хочу воскресить тебя!
Ночью на кладбище Пер-Лашез они ищут осколки хрустального корабля, который разбился вдребезги, ибо все, что составлено из частей, распадается на части. Странные люди, помнящие твое имя.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Maluma~Tekete Подписка на новые произведения автора >>> |