Объясни, что сделать мне с этой осенью, чтобы коснулись моего горячего лица ее золотисто-розовые крылья, чтобы сгорело мое вчерашнее сердце на ее дымном костре, и распустился в груди бледный, как сентябрьское небо, цветок с острым и горьким запахом полыни. Звезда моя в холодном небе, песок мой среди черных камней, любовь моя, время восьмой луны.
Семь -- плавают в стеклянной воде, неслышно шевеля плавниками. Круглые и золотые, как монеты, как знак моего возвращения в осень. Среди дней же выберу лишь один, пусть бьется в ладонях, щекочет осторожные пальцы, я не смахну с него золотую пыльцу,
мне есть, что прошептать ему, а они услышат,
ведь ты расскажешь все, когда я отпущу тебя в ночь.
И вернись, не сейчас, чуть позже, пока еще тепло,
лети на свечу в открытом окне, но прошу, не закрывай глаза, даже если слышишь мой зов. Не лети наугад, ветер колеблет пламя, а твои крылья так нежны...
Кто из нас вернется раньше? Я ли почувствую твое
незримое присутствие где-то рядом -- время благосклонно ко мне, и несколько тысяч лет, как взмах ресниц... Или ты услышишь мой немой крик -- твое имя -- в каждой пылинке, унесенной беспутным ветром.
Севернее меня только осень.
Но прошу, не закрывай глаза!
Я сон, утренний морок, незачем искать меня в складках простыни, вспоминать меня, удивляясь несообразностям и поворотам сюжета. Я не сбудусь. Не стану, как щенок, тыкаться холодным носом в руку. Я не твой сон, просто было ветрено и темно, а окно открыто. Ты никогда, запомни, никогда не увидишь меня наяву, и я не повторюсь в следующее полнолуние, зря ты пьешь снотворное. Это ключ не от моих дверей.
И не ищи того, кому я принадлежу по праву, чтобы уточнить имена и детали. Никто не говорит об этом, все уже случилось, и не ты тому виной. Впрочем, тот, кому мне не довелось присниться, все равно не спал в эту ночь.
Я же просил тебя, не закрывай глаза!
Их имена известны немногим, но те, кто встречался с ними, знают их в лицо. Осень тишины и горького дыма длится лишь миг, но листья ее падают весь год, всю жизнь, они летят на огонь в открытом окне, они разговаривают с теми, кто отчаялся услышать,
на них летопись наших снов, несбывшихся и забытых, они закрывают глаза осени, и только голос ее, одинокий и печальный, поет нам ночь, и ветер уносит его на север. Мы смотрим вслед, но слишком темно, и мы смежаем веки, чтобы слышать сердце. Оно молчит, и я опять не знаю, что сделать мне с этой осенью, чтобы не увидеть,
не услышать, не коснуться ее.
Я закрываю глаза, и не проси меня поступить иначе.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |