Лепестком распусти себя цветок...
Каждый миг твоей весны бесконечно одинок;
каждый вздох твой и обратно на звезду наводит пятна.
Кто ты есть, откуда взялся?
Ухожу, ушёл, убрался.
Остаётся голый стебель,
лепестков больше не видно -
тебе должно быть стыдно.
Простудилась старая земля,
задохнулись в ней ростки других растений;
кроме тебя видна
только белая луна
и далёкий незнакомый берег.
Хочется, конечно, к берегу, но страшно -
кто тебя там встретит? -
друг или враг?
Или равнодушный -
что гораздо хуже -
правда, в нём,
как и в тебе,
огонь погас;
может быть, найдёте общее друг в друге,
обнимитесь, поколдуете...
Име свое помянете всуе,
разде-
покуме-
и разуетесь.
Вспомните то,
потом то,
потом это;
после отправитесь
каждый
в свою сторону -
было здесь всё,
но не было от века того,
без чего невозможна
сожизнь.
Нет,
не любви,
пусть;
не было рассвета,
не было свободы оживления,
а была одна мёртвая грусть.
Грус. Страница автора: www.stihija.ru/author/?Tigrus Подписка на новые произведения автора >>> |
