Она жила так недолго, а умирала целую вечность,
выстрелив в голову мне разрывной информацией,
поменяв пепел костров на беспечность,
в небо ушла под бисный гул оваций,
ногами отекшими по ступеням стремянки,
шаг за шагом высотой неизбежности к раю,
оставив меня на краю рыть сырые землянки,
себе выбирала новую белую стаю.
Закатав облака по локоть,
ты сахарный посасываешь месяц,
собирая звездную похоть,
прячешь ее в неге небесной.
Я тоже пытался подняться, да мне не хватило лестниц,
да мне не хватило денег или оставили силы.
А может, я не дождался билета божественных вестниц
или не в том составе сыграли парад светила?
Или пролеты лестниц, маршами вниз по этапу,
черной горестной земли выдали блудного сына,
в ранах душевных, телесных, сложили на стол эскулапа,
вырезали тягу к небу и закусили ей сытно.
Закатив рукава по плечи,
я черствый грызу сухарик,
наблюдая веков быстротечье,
собираю их в бумажные станы.
А время не ставит точки, спешит в окне циферблата.
Я так же рою землянки, теперь, чтоб прорыться до ада.
Я каторжник и смотритель, надолго лишенный оклада.
Вечером покурить и уснуть – вот и вся, пожалуй, отрада.
Или стаканчиком водки пробить пустую истому,
на небо взглянуть тайком и… возвращаться к дому.
И шепотом «одинокую птицу», едва шевеля губами,
чтоб утром увидеть правду… в мешках под глазами.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Самокиш~Макс Подписка на новые произведения автора >>> |
