Он взял себе за правило каждое утро засовывать свои длинные гибкие пальцы под радиатор отопления и выдирать маленькие кусочки старых обоев, оставшихся там с незапамятных времен, когда жив еще был его прапрадед. Он наклеивал эти кусочки на потолок и думал о своих предках. Он представлял себе, как они, сгорбленные под тяжестью только что убитых животных, возвращались с охоты к своему жилищу. Их изможденные лица висели у него перед глазами, как символы счастливых, но навсегда ушедших, времен… Иногда он плакал. Он клеил кусочки газеты на потолок и беззвучно рыдал.
Наверное дело было в том, что ему не давало покоя тяжелое детство. Когда он был маленький, хомяки часто падали ему на голову, причиняя тупую боль. Именно поэтому в дождливую погоду он сидел дома, постепенно отгрызая исписанную маркером столешницу от тела стола.
Тело стола служило ему хорошей опорой во всех его творческих начинаниях. К сожалению, ни одно из них он так и не смог довести до конца, потому что заглядывался на чугунную решетку радиатора. Ему казалось, что за ней скрывается какая-то тайна, возможно, являющаяся ключом к разгадке смысла его жизни. Жизнь так коротка… и, в тоже время, так длинна… - иногда часы ползут, словно улитки по мокрому асфальту парковой дорожки, а, порой, они меняются с такой скоростью, что глаза устают смотреть на бешено несущиеся в вышине облака. Он глотал куски столешницы, запивая их своей собственной грустью, и насмешливые голоса его предков терзали его юную душу. Все события жизни, словно раны на песке, оставленные пальцами копающего колодец умирающего странника, испещряли его мозг, яичники и внутреннюю поверхность тонкой кишки. Он рычал и бился в четырех стенах, потому что стол ему было не догрызть.
Дожди из хомяков сменялись градом из сердец, и розово-лиловый небосвод желтел над ним своей серо-зеленой плоскостью. Кто он был? Зачем он был? Это неважно.
Потолок, оклеенный маленькими кусочками газеты, с годами опускался все ниже и ниже, но когда он опустился слишком низко и послышался хруст костей, то, что было на нем написано, читать было уже некому.
Смерть.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?VAD-DARK Подписка на новые произведения автора >>> |
