Мертвый холод болезненный лезет по венам,
и во снах от него нет ни капли спасенья.
Снег сошел, и листья, обесцвеченным тленом,
собираются к праху перейти в разложении,
по приказу министра беспощадного времени,
повышающего красный столбик термометра.
А по небу кочевник неизвестного племени,
один из потомков империи зимнего ветра,
гонит стаю из белогривых драконов -
безмолвных, безмолниевых снежных буранов,
заставляя деревья делать сотни поклонов
последнему воинству холодных буянов.
Деревья скрипучи по-рабски гнут спину,
молясь в изнеможении теплым потокам:
"лишь бы воскреснуть, лишь бы не сгинуть
и дать насладиться дождями потомкам",
черпающим жизнь из расквашенной почвы,
врезаясь кореньями чуть не до ада,
а сил уже нет, нужна оттепель срочно,
ведь жизнь - единственный бог и отрада
доступный деревьям в простоте пониманья,
среди смерти и зла неизменных пейзажей
их выбранных семенем мест проживанья,
покуда огонь не пожрет их до сажи.
Но весна не спешит, три дня календарных
растянутся явно на недели иль годы
и я вновь уйду погибать от бездарных
стишков про кинжалы, груди и попы,
спасая свой разум в литрах спиртного,
просыпаясь в сонном похмелии плотском.
И мне не писать как у Мирры и у Простого,
не сравниться ни с Гумилевым, ни с Бродским,
но это все ничего, все нормально,
лишь бы быстрей прорывалась весна.
Я устал от зимы и физически, и морально,
клетка холодов стала слишком тесна
для души ожидающей появленья любви.
Я не чувствовал ее долгих тысячу лет,
не был пронзен ею, словно лучами Кюри,
не ощущал ее эгоистический след,
оставленный с легкостью самопожертвованья,
в ритм разрывающего грудь биения сердца,
соловьиною песней из уст воронья,
выводящих доселе наслышанных терций
о обычном счастье без капли вранья.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Самокиш~Макс Подписка на новые произведения автора >>> |
