* * *
В потаенной слободе ли ветер самый искрометный?
Пишет ли там мемуары Константин Багрянородный?
Не сюда ли для порядка, словно с острова Цетеры,
Одиссей вернулся, полный морем, но с расстройством нервной –
от избытка звезд – системы. Отдохни ж на этой тверди,
где с тобою сверим даты мы рождения и смерти
той вселенной, что сыграла злую шутку с астрономом,
предсказавшим тепловую смерть, когда вдали от дома,
когда холодно от страха забрести в чужие сени,
мысли, сесть в другие сани, рядом может быть со всеми.
Когда вдруг почуешь утром, что пророчествовать стыдно,
когда сам в себе мессию ты убьешь – и не обидно.
Когда осень оседает, словно пласт культуры инков,
чтобы прилипать к ботинку внуков, брезгующих жилкой
золотой, чей фонд – погосту. Но зима наложит вето
в слободе на эту малость – до конца, должно быть, света.
И зачем ты претворился, что и ты, счастливчик, выжил.
Сделал радио потише, встал на лыжи, съехал с крыши…
Колокол отлить бы в бездне, чтобы слышно было всюду,
как мы тут живем, осколки времени, пространства груды,
в слободе, где сам владеешь ремеслом хранить секреты,
хоть и всю сказал ты правду о купцах, вине, планетах,
о воителях, тиранах, их убранстве, о сапфирах,
о фиалках в вазах старых, об убогих и о сирых
в потаенном месте, рядом с кленом, что одной ногою
сам в могиле, убиенный ходом ли вещей, цингою,
одиночеством, утратой родины в очах заката,
словно большего нет в мире русского здесь эмигранта.
* * *
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Юджин Подписка на новые произведения автора >>> |
