Почти что, добровольное изгнание,
На самый край империи, туда,
Где низкорослы даже города,
И человек, лишь – инструмент труда,
Не помнящий о смысле мироздания.
Привитый холодом характер – закален.
Упрямство и отчаяние смешались.
Уехавшие, вновь не возвращались,
Их бабы – расползлись и помешались,
И путались в склонениях имен.
Из ничего, слепили лагеря.
Куда ни плюнь – колючка или вышка.
Не стоит навещать меня, Малышка…
Мне все равно, похоже, скоро крышка,
И я не дотяну до сентября.
Тоскливо и уныло все вокруг.
Без остановок пилят лесопилки,
Прокисший запах издают опилки,
Но это лучше вони "пересылки",
По вечерам, смотрю туда, где Юг.
Куда бежать, когда кругом болота?
Отсюда нет дорог на материк!
Вот холод до костей в меня проник…
В груди застыл мертворожденный крик.
И к людям, возвращаться – неохота.
Он умер. И истлела плоть его.
Но если ты читаешь эти строчки,
От первой буквы, до последней точки,
То это лучше, чем на холм цветочки,
Носить, не понимая ничего.
11.01.05
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Евгений~Лебедев Подписка на новые произведения автора >>> |
