...они падают с неба, помня о своем первом доме в Малковине, но это не Дождь и Снег… это только их следы...
Странно всё это, я же этого не помню, почему тогда я это знаю, зачем это всё рассказываю? Наверно сегодня плохо спал, сон како-то смотрел. Как будто я человек в черном, ползу по отвесной стене высотного здания, а вокруг меня рты мертвецов, рты мертвецов, и черная трава, бронзовое небо палит лучами, а внизу кладбище до горизонта и воздух как желе, вязкий и липкий. Я ползу по стене и меня кусают мертвые зубы мертвых ртов мертвецов. На кладбище из могил выходят мертвецы и ползут к зданию, будто серая река, течёт пузырями. Я вспоминаю заклятье и превращаю их в бумагу. Бумага продолжает ползти, тогда я бросаю спичку и бумага горит, огненные реки текут пузырями, дети в огне, умственно отсталые дети кричат и сгорают, женщины и мужчины, кресты и церкви, всё плавится, текут серой карамелью. Здание наклоняется в сторону кладбища и раскладывается в куб, я вишу на потолке, приклеился руками и ногами, огонь меня жжет, голова бьет стену, бетонная крошка летит в глаза, я дергаю туловищем и отрываю ладони, дергаю телом и отрываю колени, лечу в огонь, падаю в зелёную траву, пускаю корни меня разрывают бабочки и черви, я – хлеб насущный посланный им на сей день. Чёрт знает что такое! Страница автора: www.stihija.ru/author/?ash Подписка на новые произведения автора >>> |