Сегодня я понял, что такое любовь. Я познал это чувство в полном объеме, и душа моя заиграла, засветилась изнутри, словно дешевая реклама стирального порошка. Я был слеп... Слеп! Раньше я влачил жалкое существование вместо того, чтобы ЖИТЬ. Именно ЖИТЬ – большими буковками, да-да. И не надо мне хмыкать. Я должен излиться тебе, дорогой мой читатель: я не могу молчать, как не может молчать человек, который пишет стихи.
Я вот пишу стихи, вы ведь знаете… Ну вот хоть этот, к примеру:
Любовь, как кровь по стенам-венам,
И розы, грезы, а в туман
Твоим глазам проникновенным -
Я понимал, что здесь обман…
Этот стих все знают, что уж тут стесняться… Но я не об этом. О моем таланте говорить здесь не хотелось бы, хотя есть еще люди, которые могут со мной иногда соперничать и сочинять на таком же уровне. Вот хоть Череп Ашки, королева моих фантазий, эротическая суперледи с округленными глазами. Но мой гений, само собой… эээ… мнэээ… трудно, знаете ли подобрать здесь слова… мда… короче, нормально.
Об чем это я? А, да…
Познакомился я с той самой, единственной, канешна же, в интернете, как щаз модно. Ну и, блин, хули, простите за выражение, тут рассусоливать. Она стихи довольно хероватые катала, я их подредактировал, так сказать, как надо. Обшибки оправил, ну и тэ дэ. Сами знаете, с зелеными авторами тяжело, но больно телочка была интригастая… Ну она мне и пишет – давай, мол, встретимся, я тебе стопудняк отдамся, тем более неёбаная я совсем.
Чего уж тут - я не мялся, не суетился. Позвонил ей на сотовый.
– Так, мол, и так, - говорю, - подваливай, родная, к станции метро Хуевый Нарк, мой нефритовый стержень уже восстал и прорвал тонкую грань реальности… Сам я буду в грязных джинсах, с сигаретой в зубах, в очках заляпанных... небритый, есссно. А насчет цветов – перетопчешься, у меня денег нет, не было и не будет, бля. А еще у меня ботинки дырявые, носки разного цвета и вонючие. Трусов на мне уже нет, я не знаю, куда они проебались. И прихвати рублей двести – пива купим. На бутылку себе-то я наскребу, а тебе не хватит, звиняй, чекса.
А она така радостна, вся щебечет, что, типа, я ее кумир, что над стихами моими плачет, когда их в стоперводесятый раз перечитывает.
- У меня, - говорю, – нет холодной и горячей воды дома, так что я не мылся уже месяц. Не до того… но ты не смущайся, будь естественной… Мы будем ебаться, как первобытные люди, моя тупая самка человека.
- Ох, - стонет, - это так чудесно, это так мило, ты так груб, мой кумир, тэйк ми!
Ну, нах, я, дорогой читатель, тут уже не сумлевался. Нашел дома немного зубной пасты и пожевал ее. Потом спиздил у кореша дездорант и от души попрыскался. От меня же воняло, как от козла, а тут ароматы, бля. Как в лучших домах ЛондОна и Парижа…
Короче говоря, выдрал я с газончика какие-то цветочки вместе с корнями и двинул к метро. Идти туда минуты три, да только надо же по дороге выпить пару бутылочек пивка, нах. От стресса. Надо же чем-то лечить душевные травмы, в конце концов. Да и повод есть.
И все бы ничего, все бы хорошо. Трахнул бы я эту мамзель за просто так да банку «Невского», да вот… БЛЯ!!!
Вышла она из метры, подошла ко мне, и понял я, шо копец енто мой. Крышка-мартышка… Такая она была безумная, такая страшная, такая уродливая, что у меня зубы свело. А сердце забилось так, что, казалось, выпрыгнет и ППСнику в харю…
Тряхнула она своими вонючими патлами, носом шмыгнула, галазми чмыркнула и на меня… И каааак дыхнет… Ну, ребята, я аж сел – такой вони даже из моего холодильника отродясь не бывало… А харя – серая, прыщавая, потная. Волосы, словно парик обоссанный… Тьфу, блянахх…
- Ну че, - говорит, сученыш, будешь меня в жопу драть, а то у меня запор уже неделю?
И тут я, кореша, подсел. Влюбился я, а через три секунды Полюбил. А она стоит, шатаясь, и зырит на меня… Такая омерзительная, такая ублюдочная, убогая шлюха… И понял я, что жизнь моя на карту поставлена, судьба моя решается…
- НУ СУКА, - кричу, - не возьмешь, не сожрешь!!! Падла! Ебучка…
И давай ее хуярить.
С ног-то я ее сразу сбил, а вот дальше повозиться пришлось. У меня с собой всегда красный маркер, которым я стихи,
(Еррноу рккоррр)
на заборах, манжетах и запонках пишу – так я этот маркер ей в глаз каааааак засадил! Визжала она – будь здоров… Но ни хуя – чую, уже ногтями мне лицо разрывает. А глаза не открыть, страшно. Живучая сучка оказалась. И давай я кулаками хуярить, пока пена не пошла. А потом на ноги вскочил, и ногами ее, падлу, пиздить начал. Ох, тяжело мне такую чексу было метелить, но нельзя мне будущее свое гениальное гробить в любви вечной к бабе бренной… Нельзя, понимаете? Замочил я ее, короче. Хули, бля…
А потом плакать пошел. Никогда в жизни еще не плакал, а тут – просто пиздец. Слезы катятся, нос соплями забит. И так мне одиноко, и так плохо, и не к кому прижаться, некому улыбнуться, за руку некого щипануть…
Зато стихи, стихи я теперь буду катать – огого: ведь сегодня я понял, что такое любовь. Я познал это чувство в полном объеме, и душа моя заиграла, засветилась изнутри, словно дешевая реклама стирального порошка. Я был слеп, слеп! Раньше я влачил жалкое существование вместо того, чтобы ЖИТЬ. Именно ЖИТЬ – большими буковками, да-да. И не надо мне хмыкать...
«Проклятый закон житейских невзгод
Висит на плечах, словно пес,
В погоню уйти не дает…
Капкан захлопнут - пощады не жди,
Праздники прошли, нас догнали будни…»
Калинов Мост, «Руда».
Страница автора: www.stihija.ru/author/?VAD-DARK Подписка на новые произведения автора >>> |
