СтихиЯ
реклама
 
lizanastatuher
мусорный бак
2007-04-08
5
5.00
1
 [все произведения автора]

…у меня в шкафу склад спирта: четыре флакона духов и бутылка водки. бутылка - от детского яблочно-сливового сока. я раздвигаю юбки, достаю водку - и дезинфицирую на ночь рот. не, я не додезинфицируюсь.
…я хочу иметь чемодан. свалить в него всё, что в шкафу, - и свалить.
…я люблю ковырять пирожное птичье молоко и чтобы завтрак был – морковь.
…мне надо кота. мне нравится целовать котов. и кошек. это одно и то же. и нравится целовать в губы детей… я не лезу к ним. они сами - раз и обцеловали. и на губах их бывший недожёванный апельсин в собственном соку…
…мне снился хлебный магазин с гигантским грубым хлебом. это значит: «эй, сходи в фирменный магазин номер три молочного завода, в хлебный отсек, посмотри: там сгребли все булки на одну витрину, а на свободном месте – куличи. там к шести вечера нет ни одного птичьего молока. а всех остальных пирожных – завались, но все остальные пирожные – дрянь. «забытое», «медовое»… я вообще не ем тесто. тесто напоминает куски человека. оно в любом виде бессмысленно. правда… исключение - один кое-какой хлеб. он горячий, об него обжигаются руки… и в нём сплошной смысл… дуешь и ешь… и полдня вытряхиваешь из себя крошки.
…мне говорили, что при коммунизме Пасха была солнечная и тихая. теперь - каждый год ветер. на кладбище пылит в глаза… все сидят возле протёртых в субботу вечером памятников, нарядные и какие-то… как будто радостно, но стыдно. …или как будто уже чуть-чуть радостно, но ещё грустно. когда зарождалась эпоха кошачьего питания и вискас был влажный, я видела, как его ели на кладбище. под водочку, а потом мяукали и мурлыкали. пару лет назад, когда вискас был в основном сухой, я сама его объелась. и у меня появился новый друг: белый и холодный. я таких люблю, я сама белая и холодная. я поделилась с другом всем самым ненужным и бросила его. да, я умею жестоко дружить. умею нежестоко: нырять с другом с балкона в сугроб, измерять глубину ледяных луж (лужа в полсапога, лужа в сапог…), валяться на картоне под детской горкой, заканчивать банку варенья, запивать его водой из крана. примеси тяжёлых металлов придают воде невообразимый вкус, после которого обычная вода - какая-то недоделанная… кстати, я до сих пор жива. а по осени я объедаю иглы с ёлок, зимой у меня обязательно сосульки и снег, весной у берёз вкусные почки. у роз вкусные бутоны, сирень вкусная. и я жива. у меня рот - как мусорный бак. у него такой же рот, потому что он несёт всё что попало, всякие ужасные слова…
…чё-то я не припомню, где мы друг друга откопали, но, короче, первую неделю я думала, что ему постоянно дают в морду. оказывается - это такие вечные синяки под глазами. слегка фиолетовые. мой любимый цвет - фиолетовый цвет. в нём он круглые сутки присутствует - это шикарно. раньше у него руки были все в микробах. я против них, но, когда он подержал меня одной из своих рук, я его микробы пыталась как можно дольше не отмывать. я его семь лет не видела – и ничего мне и не требовалось, я не дёргалась. как-то опомнилась: о! семь лет назад… а я, оказывается, пустая, а мне, оказывается, жить – скучно. и дополнительно оказалось, что я носила колючую жёлтую кофту с чёрными бусинками, а потом жёлтую кофту с перьями, которую приходилось в дождь не носить, а потом жёлтую кофту на жёлтых пуговицах. опомнившись, я заснула. проснувшись, я дёрнула к окну, наступила на ночнушку - и упала под тёплую батарею. дальше тёрла морковь. потёрла, посыпала сахаром и решила: ну её на фиг! - и выкинула. заменила на полкружки черники и полторы кружки кофе. испачкала пальцы. позавтракав, дёрнула к шкафу. вырыла серую кофту: он оставил её повисеть в раздевалке, через неделю я её, можно сказать, украла - и хранила в шкафу под тройным слоем платьев. вырыв кофту, я решила её носить. одевшись, я в четвёртый раз посмотрела на себя и плащ… на себя с плащом… и подумала: в начале весны вроде бы люди еле впихиваются в куртки, лишний вздох - и швам конец, а на мне чё-то плащ по традиции конкретно висел…
…оказалось: опомнилась как-то вовремя, совсем не зря. когда из меня выветрилось всё, что имелось в голове с утра, - мы снова откопали друг друга. я отдирала орех, чернослив, бисквит и шоколад с птичьего молока. он приблизился. у меня всё выпало. он как начал трогать чистыми руками - мои щёки, шею, щёки, шею… совершенно молчал, улыбался. сказал: «я сегодня ночью чуть не сдох. я жил и чувствовал, что чё-то забыл. а сегодня ночью вспомнил про тебя… у меня пол поехал, стал по диагонали. я чуть себя не убил. как же это я жил? …я заснул, потому что я… ну… хорошо продезинфицировался. ну иначе я бы швырнулся из окна… если б как-нибудь не заснул. я проснулся и решил: не найду тебя сегодня – убьюсь. это ты? оказывается, я тебя люблю». он начал трогать чистыми руками мои неотмытые руки. плюс ещё липкие от птичьего молока.

Страница автора: www.stihija.ru/author/?lizanastatuher

Подписка на новые произведения автора >>>

 
обсуждение произведения редактировать произведение (только для автора)
Оценка:
1
2
3
4
5
Ваше имя:
Ваш e-mail:
Мнение:
  Поместить в библиотеку с кодом
  Получать ответы на своё сообщение
  TEXT | HTML
Контрольный вопрос: сколько будет 4 плюс 8? 
 

 

Дизайн и программирование - aparus studio. Идея - negros.  


TopList EZHEdnevki