было солнце, была красивая среда, была трава. и абсолютно лысые деревья. я ехал на велосипеде и чуть не врезался в стеклянную витрину. меня скосило, я притормозил и - когда глаза поднял - я так пожалел что всё-таки не врезался! за стеклом, в кафе, за стеклянным высоким столом, сидела… в фиолетовой юбке, с почти фиолетовым соком на дне стакана, положив ладони на маленькую книгу… она смотрела куда-то чёрт знает куда… мне захотелось разбить витрину и её оттуда вытащить! как, наверное, бывает, хочется разбить витрину магазина и стащить с нёё босоножки. я резко развернулся, пересёк газон… и мотался как бешеный, пытался выветрить своё желание. когда стемнело, я вшвырнул в квартиру велосипед, вкатился за ним, упал на пол в коридоре - и понял: ни хрена я не выветрил и не выветрю.
больше недели назад я проснулся и почувствовал, что теперь живу не один. я не вижу - кто, но со мной кто-то есть. я не удивился. по сравнению с тем, что я уже слышал, как улицы по ночам разговаривают, это – пустяки. я хотел забрать её, потому что - она со мной живёт. я её сразу узнал. раз она со мной живет - она моя. положено забирать то, что тебе принадлежит - но что мне не позволяет это сделать уже две недели?
я ещё раз, ещё раз, ещё раз - проезжал мимо стекла. ещё раз, ещё раз. там никто не сидел. бывало, все столы заняты-презаняты - а там никто. как будто все боятся стекла. или улицы лицом к лицу.
я жил, как всегда, но теперь всё, что делал, делал не один, вместе с ней. мы вместе нарезали круги по кухне до признаков рассвета, мы вместе упаковывались в одеяло, вместе выпутывались из него. с такой страстью, как выталкивают крышку гроба. торопясь глотнуть поскорее воздуха. хоть он в гробу ещё есть и ещё ничего - но снаружи он другой и надо бы его вспомнить.
вчера была, со среднестатистической точки зрения, - идиотская, непригодная погода, в которую только придурки или психи высовывают нос из берлоги. а для меня была самая любимая погода, с разнообразными сортами дождя, с разбросанными зеркалами луж, с глазированным асфальтом, с мягкой грязью. мы гуляли почти вдвоём. я даже бросил велосипед, чтобы чувствовать ногами то же, что чувствует она. и вообще -чтоб в случае чего не было третьего лишнего. я вернулся домой поздно. и со всякими бесплатными журналами, которые пособирал из всех заведений, спокойно дожил до сегодня.
а сегодня я ходил-ходил-ходил не до четырёх, а до самого настоящего утра. когда в четыре ночь стала разбавляться, я заметил, какое всё становится чернильное, густо фиолетовое, и не смог лечь спать. я бы лучше сдох тогда, чем лёг. утром я свалился туда, где я сплю. я не выспался. весь день меня шатает. у меня все признаки похмелья. то, что я выполз из постели позже, чем обычно. что голова болит. что сухость. а я не пью. мне не нравится вкус спирта.
к вечеру я стал нормальный. в полдесятого я пил сок и тихо шёл: слушал, как разговаривают улицы. по ночам они обсуждают то, что на них наслучается до следующей ночи. сегодня они рассказывали друг другу зловещий кусок чего-то. похожего на огромный кубик сахара. и я подслушал, что мне положено на завтра. я не знаю, как я выдержу наступившую ночь.
- куда ты смотрела, когда я в тебя чуть не въехал?
- на стол, он стеклянный - и в нём слегка отражаются ветки, как будто в озере, как будто небо перевернули. и на лужу.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?lizanastatuher Подписка на новые произведения автора >>> |
