А в это время в Аргентине…
Ну же…рискни…попробуй…объемно…как раньше…ну же…Вот на проезжей части холодное золото…отблеск…не движется…лежит…но ты же знаешь что исчезнет…ведь время…ваши с ним игры в 18:18, 23:23, 07:07…все эти подмигивания. Честная борьба. Но тебе больше посчастливилось разглядеть в нем чем кому либо… во времени этом…как то так оно дало себя рассмотреть, да еще и подсказало где его лучше видно, и ты с тех пор только тем и занимаешься что… А пока оно лежит золото дармовое это, думаешь откуда же эта чертова трагедия и драма туда же…откуда же они берутся у людей. От людей что ли? От людей для людей. Людям от людей. От людей людям бля…на долгую память. А в это время в Аргентине! Ну же, давай… попробуй увидеть, рассмотреть поподробней жезлу, пергаментную загоревшую руку в коричневых пятнах, кольцо серебряное с зеленым камнем на безымянном, темный холл аргентинской библиотеки, лукавое лицо великого слепца, которого и зрячий не обведет…ну же, давай…заведи патефон, пусть начнется с этого неподвижного до поры золота на проезжей части мелодия твоего нутра, клумбу подмятую следом запустишь, припомни немытые стекла трамваев, в которых оно отражалось, солнце твое, от которого цезари жмурились, и та девушка у Бэккетта в пьесе… в лодке, до тех пор пока над ней не склонилось лицо…и тень упала. Это веселый хоровод, жадный до бытия хоровод… Собери побольше в него и не бойся…Ну же, черт! Ведь в это время в Аргентине…ничего не вижу. Вижу здесь и сейчас, но есть же не только здесь и сейчас…и я в этом всем…Холодно…Не то! Все равно что-то да забудешь. Лицо когда-то увиденное, вызвавшее недолгую фантазию, руки, что прикоснулись… И слова…слова…слова…много бесплатных истин…наелась…Какие бывают слова! Ну что они, если вдруг срез твой в самый неожиданный момент может оказаться не тем янтарным медом…Но все же слова…Слова…за них цепляешься, в них превращаешь свое золото внутреннее и чертополох твой тоже ими прорастает. Ведь «только плакать и петь, только плакать и петь, только жить» как сказал тот, кто сказал: « помни меня, но забудь мою участь»… А сегодня…сегодня… Вот сейчас пишу, и снова приколачиваю время к бумаге, вторю этому всему своим голосом…настоящим голосом…никто ведь не слышит. Одиночество аристократично, не поспоришь. За его колоннами, если оно уж взялось опекать тебя, ни одного наушника не найдется…Забавляйся сколько хочешь, и сколько не хочешь тоже…а что еще? Ведь в это время в Аргентине своя жизнь… казенные ободранные стены дешевых больниц, давка в автобусе, кот грязный под столиком уличного кафе, живая, горячая речь торговок, а кто-то… превращает свой внутренний ритм в испанский…так кажется, текст. Привет, Аргентина! Это роскошь, что могу сидя за кухонным столом у себя дома произнести эту счастливую, позволенную только слегка сумасшедшим, чушь. Но у меня перед тобой даже некоторое преимущество, потому как это я говорю тебе: привет, Аргентина. Ты же, живя своей жизнью сейчас, и не думаешь о том, что в это время я…тоже живу…
Страница автора: www.stihija.ru/author/?lizavetta Подписка на новые произведения автора >>> |
