Gabby |
2005-02-25 |
139 |
4.96 |
28 |
|
|
|
Как просто слыть вершиной эволюции
в теории, изобретённой Дарвином,
читая Цицерона и Конфуция,
валяясь на диванчике продавленном.
При этом мы - способные на многое,
и с неизменной четкостью фельдфебеля
мы отличаем Гегеля от Гоголя,
и уж подавно Бабеля от Бебеля.
Мы - королевской крови от рождения,
стрижёмся и не бегаем косматыми,
освоили давно прямохождение,
возвысившись тем самым над приматами.
Изобрели "Конкорды" и селекцию,
приборы совершенные и строгие,
и лечим даже вялую эрекцию
по правилам высокой технологии.
Изучено строенье каракатицы,
структура анаболиков и солода...
А в душах - пуще прежнего сумятица
и чувство одичалости и холода.
Мы состоим из имени и отчества;
мы бирки на лодыжке у покойника.
От нас несёт нездешним одиночеством,
как будто сквозняком от подоконника.
И будь мы хоть вождями, хоть феллахами,
но наши души загодя, заранее
набиты генетическими страхами
предательства,
болезней и страдания,
поскольку за изящными фасадами
и за демократичными законами
мы так и остаемся - голозадыми
мартышками,
гориллами,
гиббонами.
|
|
negros |
2000-05-20 |
138 |
4.60 |
30 |
|
Отрывок из "Египетских снов" |
|
|
|
|
|
Спит коленопреклоненный
Царь Египта и Вселенной
Божество Востока Сфинкс.
Всё спокойно в древней Гизе.
Пьяный дьякон в черной ризе
Католическим крестом
Пирамиды расставляет.
Небо звездами бросает
Вызов истине в простом...
Тьма египетская тает.
Звон трамвая.
Рассветает... |
|
ytz |
2002-05-06 |
138 |
4.60 |
30 |
|
|
|
Ну вот и ладушки
Куда тут денешься
Когда зарубками
Все дни по памяти
Труба бедовая
На что надеешься?
А стихнет музыка?
Смотри – намаешься
И застучит не в такт
Тамтам с колечками
Под флейты хрупкие
До визгу радые
А скрип что по сердцу -
Слова сердечные -
Бог даст сойдет к зиме
Не волчьей ягодой
И до снегов судьба –
Не бей лежачего –
Не трогать лишнего
Не делать глупостей
Кота подкармливать
Чужого дачного
Сосуд отчаянья
Заплавив грубостью
Под ручку с Гоголем
Бродить по площади
А что он памятник
Так мне без разницы
Тут фишка главная –
Не трогать прошлое –
И не дышать над ним
Оно заразное
|
|
Владимир РЕЗНИЧЕНКО |
2000-05-17 |
137 |
4.57 |
30 |
|
БАЗАРНЫЙ ХУДОЖНИК (в поисках утраченного времени) |
|
|
|
|
|
Мне снится синяя синица
и голубь гулко голубой.
А под конец русалка снится
с распутной русой головой.
А утром я иду с авоськой
на рынок, вязнущий в пыли,
где солнце рыжее, а воздух
пропитан запахом земли.
На рынок, где торгуют мясом,
где льются реки молока,
где жадно пьет у бочки с квасом
хмельной шофер грузовика,
где режет красные арбузы
грузин, свирепый, как палач,
а бабка в пиджачке кургузом
украдкой продает первач...
А рядом - лебеди и замки,
павлины, пташки и цветы,
красотки, вставленные в рамки
и из папье-маше коты.
Все это недругам на зависть
создал базарный фантазер,
намазав кошек и красавиц
среди узоров и озер.
Вы обзовете их "мещанством":
"пишите так, как Левитан!"
А я сочувствую несчастным
русалкам, замкам, лебедям
и этой сморщенной старухе,
до глаз закутанной в платок,
что просит, взяв картирну в руки:
"Дешевле не отдашь, милок?"
А он сидит, худой, небритый
в углу на продранном мешке,
сжимая кошелек набитый
в костистом потном кулаке.
Что видит он, базарный мастер,
сквозь рыночную суету?
Но каждый понимает счастье
по разуменью своему,
и, позабыв свои корзины,
уже, наверно, полчаса
старуха смотрит на картины,
молчит - и верит в чудеса...
Но вдруг закапал мелкий дождик,
загнав торговок под зонты.
И, матерясь, ушел художник,
забрав намокшие холсты.
И в мире холодно и мокро,
и спорит тетка с мясником,
и щерится баранья морда
с торчащим глупым языком.
И нет ни лебедей, ни лилий,
а только липы у пруда,
косыми линиями ливней
зачеркнутые навсегда.
1965 г. (публикуется впервые)
|
|
Колючка&Лавруша |
2001-04-11 |
136 |
4.86 |
28 |
|
Песнь о начальнике (в рамках виртуального братания двух клевых сайтов) |
|
|
|
|
|
В темном пыльном кабинете Шеф штанины протирает. Между Шефом и приемной шустро скачет Секретарша, синему чулку подобна.
То хватаясь за мобилу, то живот на стол повесив, он орет, и слышит офис нежность в мерзком вопле Шефа.
В этом вопле - жажда дури! "Хрен зарплаты", "фигу премий" и "забудьте об обеде" слышит офис в диком вое.
Все сотрудники потеют, стонут, мечутся пред Шефом и давно уже готовы быть уволенными нафиг.
И курьеры тоже киснут, - им, курьерам, недоступно наслажденье диким воем: их последствия пугают.
Дурковатый Заместитель робко жмется в дальний угол... Пофиг только Секретарше: знай себе подносит кофе или пепельницы моет.
Все мрачней, угрюмей лица у несчастных подчиненных, и на них одно желанье - все послать к едрене фене...
Шеф бормочет: "мне бы чаю..." С этим гадом не поспоришь! Наливает Секретарша чашку чая с бергамотом и нечаянно роняет прямо Шефу на штанину, разбивая в пыль и брызги все мечты на повышенье.
Шеф орет на Секретаршу, с перекошенною мордой, как стрелой пронзая взглядом, злость свою на ней срывает.
Вот он мечется, как веник, - стремный, мерзкий, лысый веник, - и стебется, и кидает... Над коллегами стебется, их по-черному кидает.
В воплях босса Заместитель уж давно намеки слышит и уверен, что не будет счастья в жизни, нет, не будет!
Кто-то ноет...Шеф клокочет...
Синим пламенем сгорают все надежды на зарплату. Шеф берет ключи от сейфа, собираясь ехать квасить. Точно маленькие рыбки подыхают, исчезая, ключики в его кармане!
Дури! Дайте больше дури!
Это бешеный начальник гордо втиснул зад в Тойоту; коллектив, рехнувшись с горя, прошептал пустому креслу:
Может, хватит пить, в натуре?
|
|
Gabby |
2004-09-22 |
136 |
4.86 |
28 |
|
Эта Гомерическая Стихия... |
|
|
|
|
|
Нет ничего "веселей" поэтических сайтов,
вот где сраженья - куда там Чечне да Ираку!
Счеты, разборки, безбрежный разгул честолюбий...
Но и стихи, что приятно, случаются тоже.
Чисти доспехи, точи кладенец свой булатный,
обзаведись измеримым объемом таланта
и выходи без стеснения в чистое поле,
в уровень первый игры под названьем "Стихия".
Вот на Пегасе изящно гарцует Чернецкий -
мастер изящной словесности, вдумчивый критик...
Мне он в последнее время четверок наставил -
значит, ему бы пора приготовиться к смерти.
Шумно прибытие яростнокрылой dipterы,
чей язычок - словно шпага месье д'Артаньяна.
Пишет к тому же отменно, да только нечасто -
ждет вдохновенья... Подходец весьма устаревший.
Следом за ней в сиротливое серое небо
рвутся две Галки. Одна из них черного цвета.
Страстно поэзию любят пернатые эти,
но и манер амазонок они не забыли.
Вот Казановой по сайту проносится tau,
сопровождаемый страстными взорами женщин.
Петь серенады он мог бы не хуже Доминго;
но и стихов для успеха достаточно тоже.
Чу! Небо сайта тотально закрасилось черным -
тучей немаленькой мимо Краас пролетает...
Все по укрытиям! То, что обрушится с неба -
крайне болезненно и не всегда аппетитно.
Солнце опять принимает веселую вахту -
три мотылька закружились, прекрасны собою -
Julia, Джэй и Esther (Аж слюной подавился)...
Я б описал их, да разве ТАКОЕ опишешь?!
Следом и Алех* с весьма темпераментным взором -
очень лиричен, но взрывчат, как пояс шахида.
Больше б шедевров творил он, но времени мало -
множество сил забирают Краас да Порфирий.
Коль повезет, то узришь волоокую Мирру...
Коль повезет, так она даже мать твою вспомнит.
Но вот стихи у нее впечатляют безмерно -
больше, чем мат, хотя это и трудно представить.
Ну а вот этот, нахмуренный, в косоворотке? -
это же Бар, и читают его - миллионы!
Пишет стихи про тропический ветер Афганик
и штангенциркулем меряет члены неверным.
Также порой на дискуссии Фельдман заходит
с выводком резвых цитат из Мольера и Гете...
В споре, я верю, он мог бы затмить Цицерона!
Нет Цицерона - в отместку он нас затмевает.
Искры летят от поэзии Щепкиной Нины;
девушка стала на сайте народным трибуном.
Я понимаю теперь обреченность сатрапов -
их уничтожит весомость печатного слова.
На огонек иногда забежит Чернекозин,
честно сидевший четыре пожизненных срока
за групповое насилье над группой старушек...
Он хоть и урка, но явным талантом отмечен.
Ulpius вместе с Аркавиным тоже заметны
и интересны пристрастием странным друг к другу:
пишут друг другу стихи, словно tau - Джэйане...
Впрочем, чего же тут странного? Сайт - стихотворный.
Всех перечислить - немыслимо и невозможно:
нас слишком много, и наш безнадежен диагноз:
мы извращенно насилуем в сумраке клаву -
бедную деву, что "Нет!" нам сказать не умеет.
Мы не любимцы, а просто прислужники Музы;
головы кверху задрав, ее ловим улыбки
и понимаем, какой это кайф и удача:
думать.
Создать.
Напечатать.
Нажать на "Добавить".
|
|
ЧГВ |
2003-05-15 |
135 |
4.82 |
28 |
|
...Ты грустишь. Не грусти, не надо... |
|
|
|
|
|
Ты грустишь. Не грусти, не надо
Опускать свой печальный взгляд.
Отшумели любви канонады,
Страсти больше не бьют в набат.
Нам осталось лишь тихое счастье
На поляне, под пение птиц.
И уже ни одно ненастье
Не коснётся твоих ресниц.
И уже не сравнится вечность
С этой юной, пугливой весной…
Пусть любуется каждый встречный
Этим сходством Весны с Тобой!
|
|
Ёлка Моталка |
2003-11-27 |
135 |
5.00 |
27 |
|
|
|
Мне нравится воздух московских прогулок.
Тяжёлые хлопья ложатся на плечи.
Кольнёт ледяной синевой переулок:
мы вряд ли увидимся. Пятничный вечер
густым киселём протекает по аркам.
Смотри, как зима легкомысленно тратит
свой белый запас - присыпает помарки
и кляксы... Но снег безнадёжно некстати.
Он льнёт к фонарям перепуганной молью
от Чистых прудов до Нескучного сада,
но кто в ноябре снегопаду позволит
рождественской простынью кутать фасады...
Ты видишь: по млечной дороге канатной
луна, запрокинув лицо, проплывает,
и осень дворами крадётся обратно,
и гасит окно за окном рукавами.
Ты видишь? Мне некуда, некуда деться.
Мне нравится почерк осенних маршрутов.
И ломкая память, и лёгкое сердце,
и мокрые, мокрые щёки под утро,
сухой холодок, неразборчивый лепет -
теперь это к счастью. Мы стали большими...
Пустая кабинка качается в небе.
Кончается осень. И ты не пиши мне. |
|
Dymasty |
2007-03-30 |
131 |
4.68 |
28 |
|
|
|
Небо третью неделю болеет дождём,
Мир застыл в ожидании нового Ноя.
Вновь за окнами сумрачно. Ржавым гвоздём
Нацарапаю дверь на раскисших обоях.
Эта комната - омут, в котором тону,
Растворяюсь, как гранулы с запахом кофе
Всё мне кажется, если сегодня усну,
Завтра я непременно проснусь на Голгофе.
В странном времени суток застыли часы.
Это ранний рассвет или вечер усталый?
Не грохочут трамваи, не гавкают псы,
Не стреляют на водку рубли маргиналы.
Ветер гонит лениво с Залива волну
Шепчет в щели оконные скороговоркой…
…абрис двери расплылся, обрёл глубину.
НАСТОЯЩАЯ дверь тихо скрипнула створкой.
Бьёт озноб. Не согреет ни грог, ни порок.
Я устал от обилия серого цвета.
Дверь открою, вздохну и шагну за порог.
Здравствуй, Лето! Моё бесконечное Лето!
|
|
Dymasty |
2008-03-15 |
131 |
4.85 |
27 |
|
|
|
Острозубый мороз шустрой кошкой царапает кожу,
Выскребает по капле сокрытое в чреве тепло.
Не спешу. Гололёд. Лишь неловко ногами еложу
С поразительной ловкостью гиппопотама в пальто.
Прикурить на ходу сигарету – искусство ниндзюцу,
Торопливый прыжок - гарантированный бюллетень
Я себя ощущаю ещё не разбившимся блюдцем
В магазине, в котором буянят медведь и олень*.
Пусть тернист этот путь, но у нас он дорогой зовётся,
Помнят Ревель, Париж и Берлин эту грустную быль:
Кто с большого ума к нам с мечом прогуляться припрётся,
Тот ближайшей зимой променяет его на костыль.
Ты прости, дорогая, что я не пришёл на свиданье.
Что не встретил тебя под часами с букетом цветов.
Гололёд – это наше на прочность с тобой испытанье,
наших пламенных чувств, наших рёбер и наших мозгов.
* - см. мультфильм "Сезон охоты" |
|
Anais |
2000-11-13 |
130 |
4.64 |
28 |
|
|
|
(Собственно, небезызвестная история с mr. Grey)
П о с в я щ е н и е
Простите мне слегка игривый тон;
Я знаю, Вы обидчивы, ранимы;
И все-таки достаточно препон, –
Неважно, кто сильнее уязвлен,
В ошибке Вы своей неповторимы,
Мой разум в этом твердо убежден;
Фатально совпадение имен,
Трагедией чреваты псевдонимы…
*********
Порою бывает немил белый свет,
Хоть бей его градом сарказмов.
Но полон сюрпризов родной интернет,
А изредка – даже маразмов.
Меня все ругают, как я погляжу,
Читатель то зол, то обманут;
Давайте историю вам расскажу –
Быть может, ругать перестанут.
Я сдуру влюбилась… На радость молве
Забыв и о муже-Ликурге!
Предмет моей страсти при этом в Москве,
А я, как назло, в Петербурге!
Я била бутылки и слезы лила,
И горечь была настоящей,
Покуда мне светлая мысль не пришла –
Для славы и дел рождена я была –
Поэтом, не тварью дрожащей!
И мне ведь несложно: любовь как игра,
Любому сюжету завязка;
И горе, и слезы – под росчерк пера,
А в обществе – светская маска.
Я выдала цикл на полсотни стихов,
К тому же в кратчайшие сроки;
Вплетая цепочки отчаянных слов
В удобоваримые строки.
Я чувства свои превращала в дрова,
Я их как поленья сжигала;
И пусть себе спит в отдаленье Москва,
Не ведая, что потеряла…
Так думая, я не учла одного:
Недремлющий враг наблюдает,
Читает меня… И пред взором его
Строка за строкою мелькает.
То был аналитик; он фразы мои
Микрометром точным измерил,
К себе он отнес объясненья в любви,
Но чувствам моим не поверил,
О чем и немедля решил сообщить,
И А*** написал посвященье.
Добро б он идеи желал обобщить
И выразить мне восхищенье,
Но как бы не так! Он заметил: «Мадам,
В on-line слова – не событья;
В любовь я такую не верю, и Вам
Лишь дружбу могу предложить я».
Прочтя посвященье, плечами пожав,
Я взгляд подняла к заголовку,
Чтоб после, как принято главам держав,
Ответить врагу на издевку.
Да только рука задрожала моя,
И сделались строчки кривыми,
Лишь автора имя увидела я!
То было знакомое имя…
Я снова все вспомнила как наяву –
Что было, как в фильме дурацком:
Три дня в Петербурге, поездка в Москву,
Последняя встреча в Крылатском…
Я вспомнила письма, их каждый момент
И мыслей стремительный танец…
Так он издевался? Не может быть… Нет!
Ну, жди у меня, самозванец!
Тотчас первым делом – перо, не скрипи! –
Я вызов врагу посылаю,
Этапом вторым выясняю IP
И вражий шатер вычисляю.
Вздохнула свободней. Спокойствие – рай,
Особенно после сомнений…
В латышской столице сидит негодяй,
Российская – вне подозрений.
И жду, попивая с комфортом вино,
Что враг мне на вызов ответит.
И вот от него получаю письмо –
Чего не бывает на свете!
Он пишет: «Я знаю, что Вы влюблены,
И логика мне подсказала,
Что я – Ваша цель. Мне не нужно войны
И я не хотел криминала;
Меня Вы узнали, узнали давно,
И любите странной любовью;
То злобное чувство; поверьте, оно
Отчасти сродни пустословью.
Я выводы сделал, я все уловил,
Я вычислил все параллели;
Я Вашей жестокой любви не просил,
А впрочем, чего Вы хотели?
Вы знаете сами – какая-то власть
Над нами двоими довлеет;
Но демон не любит; и мрачная страсть
Меня покорить не сумеет».
Я думала долго… И вскоре ему
Ответила кротким посланьем:
«Мой друг, Вы ошиблись. Никак не пойму,
Какие у Вас основанья
Считать, что готова я ночью и днем
Оплакивать Вас, как потерю?
Я Вам не писала, Вы здесь не при чем!»
Он мне отвечает: «Не верю…»
С тех пор я стихи постоянно пишу
С невольной оглядкой на Ригу;
Не шутка, однако, раз я привожу
Людей к очевидному сдвигу.
Наверно, он к этому не был готов:
Развязка по сути банальна;
Сломался чудак под напором стихов –
Влюбился в меня виртуально!
Но главное – я замечаю сама,
Как всходы дает это семя:
То оба молчали – то бах! – два письма.
Вот разве что в разное время…
Ну ладно, читатель, я шлю вам привет;
Дай бог вам избегнуть соблазнов!
Забавен бывает порой интернет,
Забавен и полон маразмов…
|
|
Ёлка Моталка |
2002-10-31 |
130 |
5.00 |
26 |
|
|
|
Это просто июнь, и усталость чуть-чуть заметнее.
Я сдержалась бы и до осени, только незачем.
Босоножки и платья мои нестерпимо летние,
Так что можешь меня теперь целовать в предплечие.
Ты же знаешь, я поутрам невозможно нежная.
Мне так мало твоих торопливых прощальных... Господи,
Я устала твой запах лимонной цедры отслеживать
На чужой проштампованной слишком короткой простыни.
Я всю зиму носила что-то занудно-брючное
Или длинные юбки в клетку, такие мрачные.
Но теперь берегись - я тебя закручу, замучаю
В легкомысленных лямочках, ямочках, прядках, пальчиках,
И мы будем с тобой ненавидеть сентябрь, как школьники.
Но теперь лишь июнь... Ты глядишь на меня опасливо.
Говори что угодно, а я отыскала родинку
У тебя на запястье.
И значит, мы будем счастливы. |
|
galer |
2003-01-20 |
130 |
4.81 |
27 |
|
Я закрою любовь на 12 замков |
|
|
|
|
|
Я закрою любовь на 12 замков,
Я заклею ей рот, завяжу ей глаза,
И на ноги надену железо оков,
И в темнице запру, чтоб никто не узнал.
Я пыталась убить ее множество раз,
Ведь она не нужна, не должна больше жить.
Я хотела повесить за горло в гараж,
И насыпать таблеток и дать их запить.
Утопить я любовь попыталась в вине,
Но вино превратилось в жемчужины слез.
Не сгорела она в летнем сильном огне,
Не замерзла, нагая, в свирепый мороз.
Пусть в темнице сидит глубоко под землей
Одинока, нага, без еды и питья…
Нет! Ключи я достала дрожащей рукой.
Не могу, не хочу, сберегу как дитя!
Ведь она так прекрасна, чиста и добра
После всех испытаний, тревог и невзгод.
Я же помню: кружилась моя голова…
Не предам, не отдам, не убью – пусть живет!
|
|
Gabby |
2004-06-27 |
130 |
5.00 |
26 |
|
|
|
Я библия карманного формата,
бесцветная предутренняя тишь,
дождя честолюбивое стаккато
по скатам серебристых лунных крыш.
Я сонное дыханье листопада,
в заброшенном имении альков,
облезлая чугунная ограда
на кладбище несозданных стихов,
иголка хвои в новогодней ёлке,
аккумулятор без исправных клемм,
рекламный я проспект на пыльной полке,
не читанный ни разу и никем.
Я старый ценник на спортивной гире,
невыпитое скисшее вино...
Присутствие мое в подлунном мире
отсутствию практически равно. |
|
|